Luft

Só quando me pergunta se quero almoçar ao ar livre é que percebo que passo os dias ao ar preso.

Is this illusion or reality

Jersey

É possível que a senhora do hotel tenha evitado que perdêssemos o ferry. Pergunta-nos se vamos querer pequeno-almoço e, enquanto estamos a fazer contas à hora do bilhete e, por arrasto, à hora a que temos de sair, avisa-nos que temos que estar uma hora antes. Ficamos a olhar para ela: uma hora antes para entrar num raio dum barco? Pior que nos aeroportos, nunca nos teria passado pela cabeça.

Estacionamos o carro, seguimos em direcção ao terminal, dirigimo-nos ao balcão para fazer check-in. Ao que isto chegou, check-in num barco. Não muito tempo depois, o café e o crossaint são interrompidos pela indicação de que vai iniciar o embarque.

Cerca de uma hora e vinte minutos de mar agitado e temos o porto de Saint Helier à nossa frente.

Nove por cinco. Milhas, claro, ou não fosse Jersey é uma das ilhas anglo-normandas. Um paraíso fiscal e – de acordo com a fidedigna fonte chamada Wikipedia – o sexto PIB per capita mais elevado do mundo. Alugamos duas bicicletas na loja ao lado da estação de autocarros. As ciclovias estão indicadas no mapa, fazemos a baía à saída da cidade principal e pedalamos até ao outro lado, até Saint Aubain. Daí, o alcatrão passa a terra e entramos num arvoredo a fazer lembrar Sintra. Leva-nos até à ponta sudoeste onde se encontra o farol.

No regresso para a cidade, paramos para comer. Um tipo alto atende-nos. Hi guys. Fazemos o pedido e vamos a falar um com o outro em português até à mesa. Vocês são portugueses? A surpresa não devia ser tão grande, afinal estão (estamos) por todo o lado. Este já tinha estado nos quatro cantos do mundo – quase sempre a seguir miúdas, como nos explica. Também já tinha feito de tudo, até jogar à bola. E agora tem um bar de madeira num caminho no meio do parque.

Depois de comer, despedimo-nos e seguimos a pedalar. À medida que a tarde avança, começamos a fazer o caminho de regresso à baía. Entregamos as bicicletas, arranjamos mantimentos e esperamos pelo barco. Outra hora e tal até pisar novamente terras francesas. Quando chegamos, está uma gaivota em cima do carro, como se o tivesse estado a guardar o tempo todo.

«Nunca gostei de aeroportos. Tão cheios de gente, tão sem ninguém. Prefiro as estações de comboio, onde sobra tempo para lágrimas e para acenar de lenços. Os comboios arrancam lentos, suspirantes, arrependidos de partir. Já o avião tem pressas que não são humanas."

A confissão da Leoa, Mia Couto

«Money isn't everything, there's also credit cards»

Na máquina registradora duma pastelaria muito jeitosa ao lado da minha casa.

pps

Os políticos tecnocratas fazem discursos com power point. Ou beamer.

Croquis

Era tão perfeccionista que até os erros planeava de antemão.

Pode tirar-me tudo menos sangue

Disse à enfermeira de seringa em riste.

Acontece aos melhores

Antes do cargo que actualmente ocupa, o São Pedro trabalhava nas Chaves do Areeiro. Ou isso ou era porteiro de discoteca.

Invicta

Há quem diga que o Porto é uma nação por si só. Estou tentado a concordar: sinto que é quase como ir a outro país. Abri o Google maps e percebi que não percebo nada da disposição da cidade. A culpa é toda minha, as duas (curtas) viagens que fiz ao Porto foram já há muito tempo.

Auto

Quando chegamos aos dezoito anos e podemos tirar a carta e começar a conduzir, o carro é nitidamente um símbolo de liberdade. Acaba-se a dependência em relação a transportes ou boleias. Podemos ir de férias ou fazer uma road trip.

Depois muitas vezes o carro passa a estar associado às rotinas de deslocações diárias e de muitas horas passadas no trânsito. E a uma dependência que torna aqueles dias em que resolve não andar num pesadelo. E então transforma-se em sinónimo de prisão.

Há já alguns anos que tenho o privilégio de maioritariamente me socorrer das minhas pernas e andar de um lado para o outro no dia-a-dia. Pego no carro normalmente apenas ao fim-de-semana. E nesta condição de novo-domingueiro voltei a sentir uma liberdade parecida à dos dezoito anos.

(e-)Estado civil

A single e-mail has no attachments.

Mais Schwarzwald

É tudo uma questão de controlo.

Cede-lhe o controlo. Deixa-o fugir-te, deixa-o escapar-te por entre os dedos das mãos como grãos de areia fina. Não é fácil, é contraintuitivo. Ficar fora da zona de conforto, entregar o conforto, pô-lo em mãos alheias. Pior: mãos alheias que têm um interesse nesse conforto.

Fá-lo sentir que está totalmente a conduzir o rumo dos acontecimentos. E depois deixa-te ficar à espera. Não faças mais nada, rigorosamente nada. Limita-te a esperar. Eventualmente perceberá que o controlo não passa de uma ilusão.

Schwarzwald

Telebasura

Estaciono uma meia-hora ou coisa que o valha na RTP2 a ver na diagonal um documentário sobre política, empresas petrolíferas, Médio Oriente e guerras enquanto vou trabalhando. Quando acaba, mudo de canal à procura de outra coisa. Mudo e na SIC está o Toy vestido de super-homem – mas com um “t” ao peito em vez de um “s” – molhado a ser entrevistado pela Júlia Pinheiro e a ser avaliado por um júri. Avanço mais um canal e na TVI está a dar um Big Brother qualquer.

Titisee

A Mercedes tem dificuldade em perceber o conceito de “travão de mão”.

Ou os alemães têm uma mão onde as pessoas normais têm um pé esquerdo ou então aquele pedal pequenito à esquerda da embraiagem – um bocado mais afastado, mais perto da porta para evitar desastres por confusão dos dois – é, no fim de contas, um travão de pé.

Logo à partida, a técnica, óptima para nabos como eu, de fazer ponto de embraiagem com o travão de mão fica excluída: é impossível ter um pé na embraiagem e controlar o travão de pé. Daqui se conclui que conduzir um Mercedes não é para nabos (como eu).

E depois há outra. Há um conjunto de gestos associados a parar um carro que me foi incutido pelo meu instrutor de condução que mecanizei e executo na perfeição sem para tal mobilizar um neurónio que seja. Por esta ordem: engatar o carro, puxar o travão de mão, rodar a chave e desligar o motor, tirar o pé da embraiagem e, finalmente, tirar o pé do travão. Ora, face ao acima exposto, num Mercedes, esta sequência cai por terra logo no segundo ponto da lista com o carro a ir abaixo. Donde se conclui que o meu instrutor devia ter definido uma sequência alternativa para condutores desta marca alemã.

Sobre atingir a idade adulta

Olhar para a cama desfeita e achar que precisa de ser feita. Perder cinco minutos a fazê-la.

Ingenuidade

Imprimir qualquer coisa para passar o tempo no metro da hora de ponta.

Salzburg meio photoshopado

References

Adoro que me digam que não posso, que isso não dá, que nunca vou conseguir. É que normalmente é esse o empurrão que me falta para que efectivamente consiga.

Bodensee

A minha avó fez 91

É isto

Lightroom

Gosto de pensar que essa coisa da inspiração existe.

Sobretudo, quando, de um momento para o outro, interrompo um período prolongado de menor produtividade com uma bolsa enorme de posts para ir colocando. E depois páro um bocado para pensar – às vezes acontece. Da mesma forma que recomecei a ler (à bruta) recomecei a escrever – (cor)relacionado? Por outro lado, o reflexo de Pavlov: estar novamente num determinado sítio faz-me repegar hábitos que a ele associo. Não sei porquê mas sempre li mais em Portugal. Por muito pouco romântico que possa ser – e logo eu que gostaria tanto de acreditar que há um lado romântico nestas coisas – estou mais inclinado em aceitar a segunda explicação – coadjuvada pela primeira, nem que seja apenas porque alguns posts são citações.

Realeza

Sempre que oiço falar em palitinhos de la reine penso que o rei andou a fazer coisas que não devia.