Um bocadinho de cartão branco, uma tira vertical com uma lista de compras.

Não reparei que estava no carrinho de supermercado até o ter tirado para usar. Alguns items saltaram-me, inadvertidamente, logo à vista - queijo, gel banho, fiambre, leite - mas, de repente, quando reparo em "iogurtes pai", sinto uma imediata personalização daquela lista. E, consequentemente, que ler aquela tira de papel é uma invasão da privacidade da pessoa que se esqueceu dela. Para terminar com aquilo que passa a ser um voyeurismo meu, ponho-a no lixo.