Discursos

Um dia deviam chamar o assessor (ou assessores) que efectivamente escrevem os discursos ao palanque e ouvir qualquer coisa na primeira pessoa.

O guarda-redes chegou tarde

Foi forçado a uma manobra complicada que acabou com a sua expulsão por tocar na bola fora da área. Comentário imediato: outside of the box solutions.

Fünfzig

At your own pace

Estamos em frente ao Centra à espera para apanhar um táxi. Tenho na mão um pint meio bebido num copo de plástico. Estamos à conversa quando sinto agarrarem-me a mão por detrás. Olho de imediato e vejo que a mãe é de um Garda com um daqueles coletes super de cor gritante. Diz-me que não posso andar com álcool na rua e antes de eu ter tempo de dizer seja o que for - estava a preparar-me para soltar dois ou três wait up - gira-me o pulso e força-me a entornar o conteúdo na estrada. Acabo por lhe largar o copo na mão. Sem sucesso:

Here's your glass back.

Siamo tutti finocchi col culo degli altri

"É preciso acabar com o mito"

O São Pedro resolveu dar as boas-vindas ao São Patrício com neve

Começaram agora mesmo a surgir uns flocos por entre a chuva pesada que já tinha começado a cair há uma hora. A parada arranca dentro de sensivelmente três horas. Vejo as grades ao longo do passeio da O'Connell da minha janela e nem vivalma lá. Estou a rezar para que isto pare, gostava de ir lá para baixo e ver. Mas não tem cara disso. Nada mesmo.

Ressurge

Nevou. E não foi pouco. Fiquei branco, calças encharcadas após uma curta caminhada. Um grau de máxima. E eu a pensar que o Inverno já era - tecnicamente é aliás quase primavera. Segundo a BBC temos mais cinco graus amanhã

Diz-me enfaticamente que o domingo é o melhor dia

Música aos pontapés. Dixieland no Sweeney's bem tocado por uns tipos cheios de pinta e com idade para serem meus avós. E depois ska - mal tocado por uns gajos novos - do outro lado da Dame Street. E tudo mais calmo, menos confusão. E é capaz de ter razão, vai para a terceira vez seguida que repito a dose.

Sim

O som das pedras soltas na borracha grossa do pneu embala, o carro segue e desliza sobre o pó, sobre o chão castanho claro. A poeira escorre pelo metal da carroçaria do carro, cola-se ao verde metalizado. A estrada – se é que lhe podemos chamar assim, um amontoado de poeira sinuoso – segue a perder-se de vista, curvas atrás de curvas.

I scream

Cara, coroa

O mesmo gesto – dois beijos na cara. Um cumprimento. Convenção social. O mesmo gesto é um convite. Inesperado. Não chega a ser um tapete vermelho mas é uma porta aberta. Uma nesga à espera de ser mais do que isso. O mesmo gesto é também um adeus. Esperado. Não chega a ser um empurrão mas é um travão, um empurrão. A porta lentamente a fechar-se, a fechadura a rodar.

Um desconvite.

Áspero

Sou um péssimo bebebor de café e chá e comedor de sopa: ando sempre com a língua queimada.

É que nem os gatos têm tantas vidas

Enjoy yourself

Ali

A tua vontade não chega para que as coisas aconteçam. Nunca chegou.

Fica sempre até mais tarde do que eu.

Quando percebe que estou a arrumar as tralhas para sair – e mesmo assim não é propriamente cedo, não costumo sair antes das sete – retira os auscultadores enormes da cabeça e sorri. Depois desculpa-se. Diz-me que já não deve ficar muito mais tempo. Digo-lhe que não tem que se justificar mas como já não é a primeira vez que me meto com ela por fazer noitadas, justifica-se sempre.

You’re lucky you don’t have to give tutorials.

Ao que eu respondi instintivamente “but I have other shit!”. Ri-se e só percebo que é da minha falta de polidez quando repete as duas últimas palavras da minha frase. Repito-a corrigindo-me e perco a graça que não antevi que ia ter. Acrescento: dentro de pouco tempo estarei outra vez a trabalhar a tempo inteiro. A fazer babysitting de chefes. E foi aí que me ocorreu:

Bosssitting!

Life is a cabaret

Vinte e um bocado páginas cheias de expressões feiosas, um molho de resultados de um paper para sintetizar numa curta apresentação, um resumo de proposta de investigação para outro paper. Guerras abertas com programação dinâmica, ARDL e agregados monetários. Para além disso, acho que o meu nariz está a tentar dizer-me que estou a ficar constipado.

Inscreveu-se em aulas de pole dancing.

Estava a explicar-nos como é difícil, é preciso ter muita força . Mas está a gostar. Há dias, em conversa com os pais – que por sinal são mais velhos do que eu esperava dada a idade dela – resolveu dizer-lhes. Fiquei a olhar para ela: why would you do that? Riu-se efusivamente. Perguntei-lhe pela reacção deles. Nada de especial, respondeu, a mãe perguntou-lhe se o varão era vertical ou horizontal. Fiquei a olhar para ela sem perceber. Acrescentou:

A minha mãe fez ballet.

Respirar